NOTA DEL AUTOR:

Final del ACTO, epílogo o como quieran llamarlo:

ESTE BLOG TERAPIA, sin estar TERMINADO, HA LLEGADO A SU FIN. LO LAMENTO, QUERIDOS Y ESCASOS LECTORES...(ES EL MOMENTO DE LOS COMENTARIOS QUE NUNCA OSASTEIS PUBLICAR)

ME LIBERÉ. a VECES es DURO ENTENDER QUE LA VIDA "ES COMO EL AGUA CLARA" (Cantaba el GRAN GITANO), DINÁMICA, UN SALTO sin RED AL ABISMO...
PERO saltemos SIN TEMOR, amigos, sin RENCOR ¡Mojémonos! TODA nuestra energía HACIA LA NADA; BENDITA, HERMOSA, voluptuosa Y TURGENTE NADA... ¿aCASO NO NECESITAMOS DEL VACÍO PARA PODER LLENARLO? O Al MENOS, ESO cuentan LOS SABIOS locos CHINOS.

yA NO SIENTO=YA NO ESCRIBO=yA NO NECESITO.

TENGO TODOS LOS NÚMEROS PARA tener de ahora en adelante UNA VIDA EXCEPCIONALMENTE FELIZ...¡Nacimos para morir! Brindemos...

SE ACABó MI angel caido. ¡FIN! EL CICLO HA CONCLUIDO. te lo dije...

lO LAMENTO POR LAS PERSONAS A LAS QUE HE CAUSADO DOLOR sin merecerlo.

A TI, este BLOG, MAESTRO HOLAN

OchO

Hay pocos libros que lleguen al alma. En aquella época, fueron DOLOR y también Siddharta, de Herman Hesse. Gracias a este último, permanecí tres días flotando: creía haber encontrado la vía que me devolvería al río de la vida, fluyendo sobre sus aguas como un floreciente Buda. Pero eso no ocurrió... A pesar de lo hermoso que era el símbolo Om en la portada amarilla.

Volví a caer en el infierno.

Escribí un relato sobre alguien (ego) que buscaba a un sabio Lucifer exiliado en un glaciar. Ese alguien provenía de Bilbilis, la ciudad de los mercaderes de almas, y en el bazar, un niño ciego le guíaba hasta las cumbres nevadas. Allí (ego) tenía la osadía de reprochar a Satán el haber abandonado a los humanos y le exigía que encabezara una nueva revolución moral. Era una trama simple, influenciada por los simbolistas franceses. Se titulaba, Senda. Y se lo dediqué, con todo el cariño, al poeta muerto.

Así fue como en mi mente simbólica se produjo el inicio de esta hermosa amistad...que pagaré con creces el resto de mis días...hasta la próxima vida, cuando me vuelva a reencarnar para buscarla a ella ¡la gran transmigración! ¡la metempsícosis...! pero no adelantemos acontecimientos, comisario. ¿Me daría un trago de absenta?

SietE

¿Por donde íbamos comisario Radsvich...? ah, sí: Barcelona, noviembre, hace frío.

Llevo más de un mes sumergido en un dolor inconfesable. No se lo he contando a nadie. Ni a mis mejores amigos. Digamos que sufro en silencio.

Camino con la cabeza gacha por grises avenidas que mueren en oscuras callejuelas, y que renacen en tristes plazas infectadas por palomas amputadas, lisiadas o enfermas.

Estos son mis ojos. Así veo el mundo.

Son tiempos difíciles: la imagen de unas torres humeantes centellea en los televisores y bocas de la ciudad. "¡El mundo ha cambiado!" (gritan) "¡Bienvenidos al año cero!"

Pero a mí, me da lo mismo.

Mis torres personales se desplomaron con mayor verosimilitud : no he necesitado inventarme algún barba negra que se alimente de niños, ni he tenido que señalar un desconocido punto en el mapa para explicar el origen del Terror Global. Ni siquiera precisé una mañana entera...

Simplemente, se desplomaron como un río que pierde su cauce ante las lluvias: inmadurez, miedo, exceso de análisis...parálisis.

Meditando: "dicen que el infierno es un estado mental...¿lo será también el cielo?"

Entonces, encontré el libro: su título me atrajo como el metal al rayo: DOLOR, Vladimir Holan

SEis

lágrima de sal

Para entender el principio, el poema que marcó el final:

"he visto el embrujo naranja en el Cuerno de Oro

estuve a un paso de Asia y Europa con mis pies sobre el Bósforo

navegué entre jardines flotantes en Srinagar

he salteado fronteras en taxis piratas a través del Himalaya rumbo al sol que muere

contemplé el renacer de Florencia a lomas de San Miniato

me extirparon un tapón de cera en las mendigas calles de Delhi

he visto la guerra, sus marcas y cicatrices

he visto la juerga, los meridianos del vino, los crápulas y sus fetiches

compartí mirada o charla con viejos de barba roja, hombres de turbantes rosas, pastores, boyeros, señores del desierto alimentando a sus camellos

fui bendecido por dos niñas diosas, y a sus pies me postré con un collar de flores

me sacudió el monzón

discutí sobre bin laden en madrasas chiíes

he montado en burro

he sido atacado por monos

¡he buscado la tumba de Holan en la isla de Kampa!

¿y sabes qué?

que a pesar de todas las maravillas

y cuantas más veo

menos dudas me caben de que eres

como esta lágrima de sal

la última que te ofrezco...

única"

CinCo

Al detenerme ese policía ¡esos policías! aprendices de Gestapo, copia Moshad baratos, guardias civiles de tiempos de Franco ¡esos policías!

Acusación:

Atentado STOP
Destrucción del patrimonio nacional en grado de tentativa STOP
Resistencia a la autoridad STOP
Alteración del orden público STOP
Ingenuidad emocional STOP

Diálogo con el comisario Radsvic:

- ¿Por qué quería destruir la tumba de nuestro poeta más encumbrado?
- Es una larga historia
- Así que una larga historia, hahahaha gugu gugu...

Las palizas no se reproducen, son demasiado dolorosas STOP

- Pues empezaré con aquel...aquella librería, ese libro. Situación: El mundo post 11-S. Barcelona. Noviembre. Hace frío...

CuAtro

Odio la poesía...no dice más que mentiras. Odio a los románticos, malditos pusilánimes que no quieren reconocer la REALIDAD

Huele a ácido (absenta)...ya prende la mecha
Parezco un borracho en la noche del niño jesús: solo, harapiento, apesto

¡la mecha arde!

¿arderá la mecha?

¡muerte a la poesía ingenua!

TRES

Cuatro datos prácticos sobre Vladimir Holan:

Poeta
Nació en Praga (1905-1980)
Fue uno de los espíritus libres que abogaron por la revolución y la liberación de la ocupación Nazi
No están constatadas sus creencias religiosas como tampoco su ateísmo.
La Bestia Soviética decidió incluirlo en la lista negra
Su repuesta fue autoexiliarse en la isla de Kampa (1949)...

Kampa: "Isla fluvial bañada por el río Vltava y por su brazo Certovka, cuyo nombre podríamos traducir como "Riachuelo del Diablo..." Isla de lavanderas. Bosque verde. Jardín sagrado de la Princesa Libuse. Lecho del filólogo Josef Dobrovský. Claustro, muros, para Vladimir Holan.

"Vladimir Holan pasó los últimos treinta años de su vida recluido por voluntad propia en su casa. No se le veía nunca. Se sabía que estaba allí, porque la luz del interior permanecía encendida hasta el alba".

Obra conocida:

UNA NOCHE CON HAMLET. AVANZANDO. DOLOR. HOLAN: ANTOLOGíA. PERO EXISTE LA MUSICA. ABISMO DE ABISMO..."

Dos

Para quemar una tumba, como en tantas otras cosas, se necesita un agente inflamable.
Algunos escogeran el queroseno o la gasolina. Es fácil de conseguir. Prende rápido. Y la emisión de gases pueden llegar a producir una pomposa y excitante deflagración.
Con algo más de esfuerzo, se puede utilizar incluso pólvora y madera. Pero el efecto no resulta tan vistoso y es menos poético.

Yo (ego) he elegido, en cambio, otro método ¡Quiero llamas verdes y azules! ¡el espíritu de las hadas! ¡el susurro de la locura! Mi vida, y tal vez, hasta la suya o la tuya.

Voy a bañar la lápida en absenta.

Sí. He comprado cinco botellas en la calle de Wescenlao. ¡La recorrí tantas veces sumergido como un feto en formol!

La absenta arde como el infierno.

La absenta me dará el valor para tirarme sobre ella.

¿para qué escribir? ¿que sentido tendrá hacerlo aquí?

La tumba de Holan; o la Historia más triste del Mundo

UNO:

"el amor es como los caniches postrados ante el infinito"

¡Maldito! ¿Por qué no llegué a domesticarme? ¿Cuanto tiempo habré de esperar hasta la próxima vida, cuando el poeta vuelva hablarme en su tumba y sienta en mi mejilla ese calor que creí eterno...? Sí, hablo del Destino, el Azar, el Hado, la Casualidad, pues para mí, que he vivido tantas vidas, es lo mismo. ¡Maldito! Ahora lo comprendo: las transmigraciones, los viajes del alma, Maupassant, Kipling ¡maestros! La metempsícosis que acaba en psicosis y que tendrá otra vez un digno final en el polvo. Oh, muerte, oh, hoya, oh...tú...ángel caído ¿Como te reconoceré? ¿Como sabré que eres tú, amor mío? ¿Será cuando vuelva a rozar tu mejilla contra la mía? Y en la espera... ¿es aquí el purgatorio? ¿el infierno? No...esto es Praga, es Kampa.Y he venido a quemar la tumba del poeta. Lo recuerdo. Hasta la próxima, la próxima vida...