SietE

¿Por donde íbamos comisario Radsvich...? ah, sí: Barcelona, noviembre, hace frío.

Llevo más de un mes sumergido en un dolor inconfesable. No se lo he contando a nadie. Ni a mis mejores amigos. Digamos que sufro en silencio.

Camino con la cabeza gacha por grises avenidas que mueren en oscuras callejuelas, y que renacen en tristes plazas infectadas por palomas amputadas, lisiadas o enfermas.

Estos son mis ojos. Así veo el mundo.

Son tiempos difíciles: la imagen de unas torres humeantes centellea en los televisores y bocas de la ciudad. "¡El mundo ha cambiado!" (gritan) "¡Bienvenidos al año cero!"

Pero a mí, me da lo mismo.

Mis torres personales se desplomaron con mayor verosimilitud : no he necesitado inventarme algún barba negra que se alimente de niños, ni he tenido que señalar un desconocido punto en el mapa para explicar el origen del Terror Global. Ni siquiera precisé una mañana entera...

Simplemente, se desplomaron como un río que pierde su cauce ante las lluvias: inmadurez, miedo, exceso de análisis...parálisis.

Meditando: "dicen que el infierno es un estado mental...¿lo será también el cielo?"

Entonces, encontré el libro: su título me atrajo como el metal al rayo: DOLOR, Vladimir Holan